Malditos misántropos malnacidos. Militancia malversadora, millones maltrechos, maltrato, mamporro y multa. Mucha mierda, joder, mucha mierda.
Mentira, hasta la ira apesta a infame teatro, tanto Medio sin ningún fin... mitigadas las pulsiones queda el mercado, marcado por mascaradas que alimentan el mito, conformista modelo, misterio resuelto, a mesa puesta la muerte pasa discreta en la manía de lo colateral. Mundo inmundo de mentes dementes, marionetas guiadas hacia el desastre. Mastica, rumia, durmiente. Madeja de manos, multitud toma medidas a tu miseria, Mefistófeles viste mono y madruga. Miedo va a cambiar de bando, dicen. Música para el melómano, músculo para el madero, metralla para Mayo.
Generación perdida, no. Ni parados, ni estúpidos. El vals del aniversario traerá mareas y meditaciones. Malencarados recuerdos, memoria, nunca nostalgia. Marcará molesto sus medias tintas. Pasarán meses, machacarán nuevas medidas y mudarán los males. Vestirán el malva de escarlata y harán homenaje a su nombre. M con M, masacre. Masa marchará las calles, Madrid. Mira Madrid, quién te merece más. Mira Madrid, cómo amanece.
